Hoy, 29-S, es un buen día para pensar en todos aquellos a los que les cantaríamos estas dos palabras…
Aquí va un poco de ritmo y humor para afrontar las huelgas, el desempleo, las reformas laborales, los presupuestos, los cambios de última hora en el Tribunal Constitucional, las explotaciones laborales, las indignaciones en los buscadores de empleo, los cambios y recambios en la edad de jubilación, los jefes insoportables, los días duros…
¿A quién dirías F**K you?
=)
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Se acerca el 29-S y entre las conversaciones de amigos cada vez más se escucha aquello de: «y tú, ¿harás huelga?». Las respuestas que he ido observando hasta ahora han sido variadas. Los más críticos empiezan a despotricar sobre el sistema político, comentando lo ridículo de la reforma laboral y lo propio de una huelga que no tiene sentido. Otros se limitan a un: «¿para que me quiten pasta y no sirva de nada? ¡ni de coña!»
Y es que, analizado fríamente, la pregunta que todos nos hacemos es: ¿para qué sirve una huelga que no puede conseguir nada, porque todo está aprobado?
La reforma laboral es un desastre, los presupuestos están medio aprobados y poco se puede hacer, los políticos siguen siendo políticos y tanto quien nos gobierna como quien no, se rigen por un único objetivo: el poder, «mi tesooooroooo…«.
[a_PalC]
Provocan una mezcla de confusión y ternura. Las lágrimas ajenas hacen que nos sintamos vacíos e impotentes por no poder parar ese grifo que mezcla agua y sal bajo los ojos de los demás.
Hoy he visto en un margen de media hora a dos personas llorar en la calle en pleno centro de Madrid. Dos personas muy diferentes que sin embargo compartían esa desazón incontrolable.
La primera era una mujer aparentemente normal que pasaba los 40 años y que nada hubiera hecho que me fijara en ella si no hubiera sido porque no podía contener los pucheros mientras hablaba por el móvil calle Preciados abajo. ¿Qué le estaría diciendo su interlocutor?, ¿encontraría las palabras adecuadas para contener su llanto?, ¿o quizá era quien lo estaba provocando? Lo primero que ha venido a mi mente ha sido una pelea amorosa, no puedo evitarlo, soy así; pero a lo mejor la acababan de despedir del trabajo y estaba contándoselo a su mejor amiga, o a lo mejor sólo era la expresión de quien dice ‘ya no puedo más’ después de días de agobio, o incluso puede que una pelea familiar la estuviese oprimiendo las glándulas lagrimales. No lo sé, pero me he tenido que aguantar las ganas de acercarme y decirle que todo iba a salir bien, aunque fuese mentira.
Mi segundo encuentro lloroso del día ha sido poco después en la Gran Vía. Esta vez era un niño de unos diez años, algo regordete y con gafas, quien tenía los ojos hinchados, rojos y más mojados de lo normal. Caminaba junto a su madre y ya había pasado el primer berrinche, sólo quedaban los ecos de la tristeza. Seguramente en este caso el problema era un videojuego. Ese que ya tienen todos sus amigos y que su madre no accede a comprarle por no hacer los deberes de matemáticas. Aunque a lo mejor el problema era que no tiene amigos y sus compañeros se han vuelto a reir una vez más de él en clase de gimnasia por correr como una tortuga.
Quiero saber por qué lloran y consolarles, aunque a veces el único consuelo son las propias lágrimas.
Yo soy muy llorica, no es ningún secreto para quienes me conocen, pero además tengo un botón muy fácil de encender para emocionarme con los sentimientos ajenos. Me da igual que sean lágrimas de pena, de alegría o de rabia; me da igual que sea la serie más cutre de la parrilla o un anuncio de Navidad; me da igual que sea la alegría por un triunfo deportivo, una buena noticia en los telediarios o una película de después de comer. Veo a los demás llorar y lloro.
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Sentimiento generalizado, expresado por otros.
Hoy sólo quería que vierais esta imagen de Sarkozy y el presidente de Rumanía, Traian Basescu, en la cumbre europea que se celebró ayer en Bruselas. Para quien no esté al tanto, parece que el tema central fue la polémica por la expulsión de los gitanos rumanos de Francia.
No sabemos qué se estarían diciendo Sarkozy y su colega rumano en el momento de la imagen, pero la secuencia parece algo como…
– Basesucu: Buh, soy rumanooooo, soy rumanoooo
Y Sarko con ese gesto estirado taaaan francés.
Sin embargo, parece que lo mejor de la cumbre fue la «acalorada discusión» que mantuvieron Sarkozy y el presidente de la Comisión Europea, el portugués José Manuel Durao Barroso, y que según el primer ministro de Luxemburgo fue «un intercambio muy macho y viril».
Todo un esperpento.
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Ruido, vino, peñas, procesiones, cofradías, música, toros, alcohol, gritos, vomitonas, quintos, pregones,… Estos y muchos más son los ingredientes imprescindibles de las fiestas de los pueblos. Unos días en los que se conjugan desfase y tradición para ofrecer las mejores bases de un estudio antropológico de la España más cañí. Porque aunque los ayuntamientos a veces nos sorprendan con ideas rompedoras, en las fiestas patronales hay acontecimientos imprescindibles que no desaparecerán hasta que nos invadan los marcianos. Incluso entonces, es posible que consigamos contagiarles de este desenfreno sin piedad.
¿Niños de siete años sirviendo cubatas a bordo de una carroza?, ¿sus hermanos de doce dando buena cuenta de esas mismas bebidas espirituosas?, ¿sus padres animándoles a terminar de un trago lo que queda? No sé de qué os sorprendeis, todo esto está permitido siempre que vistas una camiseta teñida de vino y el alcalde haya dado por inauguradas oficialmente las fiestas.
Una procesión de cinco kilómetros hasta una ermita en la que espera un Cristo aburrido durante el resto del año, escrupuloso silencio para escuchar el himno nacional a la entrada del municipio, lluvia de vino tras el petardo inaugural, gigantes y cabezudos que atemorizan a los niños, quintos con indulgencia plena durante una semana, damas de 18 años vestidas como las abuelas de nuestras abuelas, orquestas de aspirantes a Bisbal y alcohol, alcohol y más alcohol.
O las odias o las amas. O mejor todavía, las disfrutas y te ries de todo lo que pasa a tu alrededor.
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En las últimas semanas un pastor radical de Florida llamado Terry Jones amenaza con la convocatoria de un evento en el que se quemarían Coranes, para conmemorar los atentados del 11-S y, a su vez, protestar por la posible construcción de una mezquita en la zona cero de Manhattan.
Burn a Koran Day
Ante semejante amenaza, la comunidad musulmana de Oriente Próximo se ha puesto firme y las autoridades internacionales han advertido de las posibles consecuencias que este hecho podría desencadenar. La Interpol, sin ir más lejos, ha lanzado una alerta global por los posibles atentados que desataría la quema de coranes en Estados Unidos.
Al parecer, el Señor Jones, tras una campaña marketiniana en la que ha creado hasta su propio merchandising (ver foto),
Merchandising radical
recapacitó por un momento y anunció que la quema de coranes no se llevaría a cabo. Pocos días después, el Pastor Jones, por sus CO-(Apellido), volvió a anunciar que seguiría adelante con su «pacífico» evento.
El propio Obama lanzó un mensaje al Pastor para que recapacitase, ya que, según él, «la quema ayudará enormemente a Al Qaeda en el reclutamiento de combatientes y pondrá en mayor peligro a las tropas estadounidenses en Afganistán e Irak».
Y digo yo, en primer lugar, Ayuntamiento de Nueva York… ¿una mezquita en la zona cero? ¿¿¡ESTAMOS LOCOS!??
Pero, más allá de las incongruencias americanas que se puedan suceder, incomprensiblemente, en pro del caos internacional; lo que más me sorprende en este caso es la actitud de un «pastor de su pueblo», que predica la paz y el amor y que en un momento tan difícil como es el del 11-S en Estados Unidos, decide ponerse delante del toro y mostrar el capote rojo para que este entre -literalmente- a matar.
Señor Imán Feisal Abdul Rauf, o como quiera que te llames, ¿tú ves normal querer construir una mezquita musulmana donde los extremistas de esa misma religión han asesinado a 2.973 personas? (pregunta extensible al Señor Bloomberg, Excelentísimo Alcalde de NYC).
Señor Terry Jones (hermano de Paco, al parecer), ¿tú ves normal que tú y tus 50 feligreses estéis a punto de provocar nuevos atentados y muertes en todo el mundo, sólo por una cabezonería que tiene a la comunidad internacional en vilo?
Musulmanes y Cristianos… POR FAVOR, tengamos la «fiesta» en PAZ.
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Los humanos somos raros. Seguro que ya lo he puesto más de una vez en este blog porque cada día estoy más convencida de ello, pero es que a veces me sigo sorprendiendo de las cosas que somos capaces de hacer. 
Una de nuestras esencias desde que nacemos es competir. El afán de medirnos con los demás ha dado lugar a grandes guerras a lo largo de la historia y, en su versión más lúdica, a espectaculares acontecimientos como las Olimpiadas. Pero no sólo competimos a estos grandes niveles, también existen esas mini luchas en el trabajo por ver quién queda mejor ante el jefe, con los vecinos por quién tiene mejor coche o pone las cortinas más bonitas o en las celebraciones familiares por quién lleva el mejor vestido.
Pero la versión más absurda de este hecho son las competiciones que se celebran en fiestas de todo el mundo para descubrir al humano capaz de comer más hamburguesas, beber más agua, pasar más tiempo haciendo el pino con la camiseta de Camela puesta o dar volteretas atado por el tobillo a su pareja.
El problema viene cuando nos pasamos de la raya y nos morimos. Así. 
Ya está. Hace unas semanas conocimos que el ruso Vladimir Ladyzhenskiy sufrió un colapso tras pasar seis minutos dentro de una cabina de sauna a una temperatura de 110 grados centígrados, y ayer leí que se ha muerto un peruano por una intoxicación etílica en un concurso al más bebedor. El premio eran 150 soles (unos 50 dólares) al que aguantara más tragos de una bebida preparada con aguardiente. Hernando Lorenzo ganó el concurso al ser capaz de ingerir 13 vasos de la bebida, pero poco después murió en su casa incapaz de soportarlo. No sé el precio de los sepelios en Perú, pero seguro que los 50 dólares no dieron para todos los gastos fúnebres.
¿Por qué nos sometemos a esas pruebas que nos ponen al límite? Es divertido competir con los demás y ponernos a prueba, pero a lo mejor se nos está yendo un poquitín de las manos. Aunque conociéndonos, seguro que seguimos inventándonos nuevas pruebas, como bajar en monopatín las escaleras de un rascacielos o clavarnos agujas en los ojos. Y luego nos sorprenderemos de quedarnos ciegos, claro.
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Hace unos meses hablaba de la generación JASP (Jóvenes Aunque Sobradamente Preparados). Hoy quiero hablar de su peregrinación hacia un mundo de oportunidades.
Me gusta España, me gusta la alegría innata de los españoles, me gusta Madrid y me gusta que hayamos ganado el mundial. Pero eso no paga hipotecas.
Leo hoy en el periódico que Celestino Corbacho afirma que todavía se tardarán «tres o cuatro años» en recuperar el empleo perdido por la crisis económica «si las cosas no se tuercen y van como todo hace prever que vayan». Y a mí me da la risa.
Me da la risa porque siempre he preferido reír antes que llorar. Sin embargo, las palabras «tres o cuatro años» retumban en mi cabeza al pensar que las perspectivas de futuro para los jóvenes españoles son como la nube del volcán islandés: lo tenemos tan negro que no nos queda otra que extendernos por Europa.
Y es que, nos guste o no, España vuelve a ser un país emigrante.
¿Qué posibilidades ofrece un país en el que la ecuación VALÍA = VALORACIÓN no existe?
Los jóvenes españoles valen más de lo que cuestan. Porque la cruda realidad es que, en el terreno profesional, cuestan muy muy poco, pero valen cada vez más (excluirse ninis y personajes habituales de Arena Mix).
Quizá sea por esta razón por la que se ha perdido el miedo a coger las maletas y recorrer el mundo en búsqueda de oportunidades laborales que realmente reflejen en la valoración, la valía del profesional. La generación JASP ya no tiene miedo a irse «un poquito más lejos». Atrás quedaron los tiempos en los que irse a trabajar un verano a Londres en hostelería era toda una aventura.
Hoy los chicos JASP cogen sus maletas y emigran donde haga falta, se hable ruso, mandarín o japonés. Porque saben que son activos muy importantes, devaluados en un país que, lamentablemente, está dejando escapar a sus médicos, enfermeras, arquitectos, ingenieros y un largo etcétera de profesiones para las que ha hecho falta mucho esfuerzo previo.
Ya no impresionan los completos currículums de los Spanish JASPs, que hablan idiomas y poseen una titulación superior, si no tienen dos, además de contar con cierta experiencia laboral (precaria, sí, pero experiencia al fin y al cabo). Ya no impresiona el interés y el entusiasmo por crecer profesionalmente. Ya no impresiona nada. Si no somos nosotros los que aceptamos la precariedad, otros vendrán. ¡Será por desempleados!
Trabajos temporales, mal pagados, con explotación implícita en el contrato, perspectivas de contrato indefinido de dudosa credibilidad y un aire a «deberías estar agradecido porque te dejemos trabajar» son los ingredientes de un pastel laboral muy poco apetitoso.
Ante la insípida oferta que tenemos en España, la fuga de cerebros es inminente. Un paseo por los distintos buscadores de empleo internacionales (o ni siquiera), una maleta que no exceda los 20 kilos de peso (propia de un low coster), unas cuantas copias del CV y un billete de avión de ida con destino anywhere but here. Con eso comienza el éxodo de titulados superiores de «este nuestro país», que parece no apreciarnos demasiado.
Desde [PalC] quiero hacer un llamamiento a las autoridades gubernamentales, que tanto se preocupan por el pueblo llano (bueno, que tanto se preocupan… o mejor, dejémoslo en «que tanto»…y que cada uno complete la frase a su gusto). Aún así, desde este humilde blog con espíritu crítico, pido a nuestros políticos, al Señor Corbacho (que no parece tan preocupado por su testimonio sobre la recuperación del trabajo en España) y a la parte contratante de la primera parte, que imaginen una España en la que se forme a los universitarios y postgraduados con un nivel muy elevado; y en la que se invierta en educación superior e investigación docente, para obtener un único resultado: Todo lo que has cultivado aquí, lo aprovecharán otros.
Los cerebros se forman, terminan, se espetan contra la cruda realidad y se fugan en busca de oportunidades reales que no desmerezcan sus esfuerzos. Quizá «tres o cuatro años» no parezca demasiado tiempo para el Señor Corbacho. Pero quizá, en ese mismo período, un país puede sufrir pérdidas irreversibles que encuentren una vida profesional digna fuera de sus fronteras.
[a_PalC]
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